У ПСИХОЛОГА
- Сынок, слушай меня, так вот.А ты внимательно слушаешь? Помнишь, ту книгу, что я тебе купила? Ало-о, алл-оо! Вот, черт, что за связь? Опять оборвалась.
Через минуту повторный звонок.
- Ало, сыночек, сынуля, здесь связь плохая.Погоди, я к окну подойду.И что, выучил? Давай тогда повторим с тобой таблицу умножения: пятью пять.Правильно. Шестью три.Ну, подумай, заинька, шестью три сколько? Хорошенько подумай. Как? Не-ет. Ну шестью три-и.Ай умничка! Ну вот, на сегодня хватит, сынуля. Мама завтра опять позвонит. Позанимаемся завтра вечерком. Хорошо?
Она психолог. Работает в оздоровительном центре. Ей приблизительно около сорока. Симпатичная такая, круглолицая... Правда, кучерявая прическа слегка приподнятая так смешно выглядит, напоминает башенку.
- Ну, Джамиля, все эти твои комплексы, и как ты сама говоришь, сны, в большинстве своем кошмары, которые тебе кажутся, что сбываются точь в точь, результат твоего одиночества. А почему ты одинока? Потому что ты замкнута.Ужас! Ужас! Сколько в тебе комплексов.Ты настолько закомплесована, Джамиля. Даже не знаю, с тобой придется поработать еще долго.
Подумай, почему тебя 18 летняя соплячка, как ты говоришь, обозвала фригидной. И тебе кажется, что все твои замужние, и не замужние студентки, которые впрочем имеют молодых, интересных ребят и даже вполне зрелых мужчин за твоей спиной шушукаются и смеются, называя тебя «старой девой».
- Подожди, Светлана, а вот об этом я тебе не говорила, - я теперь точно как школьница «переходного возраста». Вся залилась краской. Боже, откуда я с ней столкнулась! - Не говорила же я этого, Светлана.Наоборот, девочки меня уважают, за принципиальность, за то, что я .
- Да, - обрывает она меня на полуслове, - уважают, за то, что ты с них не сдираешь как положено, и как это делают многие твои коллеги, а из жалости ставишь «уд»! Очнись, ми-ила-аяяя! За глаза уважают, а за спиной.
Ой, подожди, Джамилечка, подожди родная.Ой, опять, Сереженька звонит.Да, да, сынуля! Что опять случилось, мамина? Бульон не хочешь? Папа заставляет? Дай папе трубку.Ало, Магарам, если не хочет, не заставляй ребенка. Что? Целый день ничего не кушал? Сделай тогда что-нибудь другое.А вот об этом не надо.А вот об этом не будем.А вот при ребенке тем более не надо.Магарам, хватит, мне все это давно уже надоело! Подожди, здесь связь плохая, я к окну подойду. Ах, черт! Отключил! Отключил трубку! Вот идиот! Урод!..
Джамиля, ты представляешь, он на полуслове отключил трубку! Идиот!..
Теперь она плачет. Навзрыд. Как и положено в таких случаях обычной женщине, а не «психологу». Я в растерянности.
- Светлана, ну отключил. Вы оба погорячились. Стоит ли из-за этого расстраиваться. Потом разберетесь, в спокойной обстановке, - я стараюсь ее успокоить.
- Джамиля, какая спокойная обстановка? О чем ты говоришь. Я этого придурка терпела четырнадцать лет. Старшему сыну 13, а это младший все время звонит, он во втором классе учится, - она то и дело всхлипывает. - Уже второй год как я с мужем в разводе. Я по чужим квартирам.детей мне не отдал. Ну и ладно, может он для них хороший отец. Я и не стала из-за детей с ним спорить. И видится с ними тоже не дает. Ты же видишь, каждый день, младшенький звонит по сто раз. По телефону уроки делаем. Он мне по мобильнику книжки читает.Плохо мне, Джамиля.
Пусть тебе все что угодно говорят. Не выходи замуж! Боишься подпускать мужчин близко? Близости боишься? Тебе повезло! Очень повезло со всей твоей закомплексованностью.Плюнь, на них! Плюнь! Мой тебе совет! Господи, как же мне пло-охо-о!...- Она жестикулировала руками, то и дело вытирая слезы, нервно шагая от своего стола к окну, от окна к столу. Я тихо, молча, слушала ее, как она, мой психолог Светлана меня «консультирует», боясь даже шевельнуться. Мои мысли постепенно начали уходить в далекое детство. Передо мной всплывали образы моего покойного отца, здравствующей матери. Впрочем, после смерти отца, в свои шестьдесят четыре года, резко вдруг, сильно, постаревшей. Как мне казалось, превратившейся в маленькую старушку.
Этой ночью меня разбудил плачь матери. Отец ей, стараясь не повышать голоса, чтобы нас не разбудить, нервно, горячо что-то объяснял. В руках у отца, как я заметила, была какая-то фотография с письмом. Мама вдруг резко встала, сорвала с рук отца все это и, не прекращая рыдания начала рвать их по кусочкам. Все это я видела как в тумане, сквозь сон. Но в моей памяти эта картина осталась на всю жизнь. Утром проснувшись, я увидела, что родители меж собой разговаривают, как ни в чем не бывало. И я вздохнула с облегчением, сводя ночную сцену за кошмар во сне. Но в тот же день в мусорном ведре увидела разорванную фотографию и письмо.
Позже, когда я стала достаточно взрослой, нет не у мамы, а у отца спросила:
- Дах (отец), что же тогда, в эту ночь произошло между вами?
Отец удивленно посмотрел на меня:
- Твоя мама умная женщина. Она бы об этом тебе ни за что не рассказала бы. Но откуда ты знаешь?..
- Я тогда проснулась. И почему то именно эта картина часто всплывает перед моими глазами.
- Понимаешь, дочка, в жизни всякое бывает. У тебя тоже будут - муж, дети - семья. И ты меня поймешь. Поймешь, что иногда в жизни все не так просто. Бывают такие моменты.
И отец рассказал мне историю, связанную с этой фотографией и письмом.
Он в течении двадцати лет, вплоть до развала компартии и Союза, каждый год ездил в один и тот же санаторий в Крыму, в Ялту. Мамины подружки и соседки, «так себе», «между прочим» в «шутку» говорили при мне с братом моей маме:
- Да есть у него там «хохлушка». Интеллигентный, красивый мужчина. Они наших мужиков любят. А твоего тем более.Находка для создания счастливой семьи.Ну что, детки, - «шутили» они, наверное у вас там тоже братик или сестра.
Хотя мы ничего и не понимали (а потом, чуток повзрослев, что-то начало шевелится в мозгах. Но, отец, он наш. И мы никогда его не поделили бы ни с какой другой женщиной, и ни с какими другими «чужими» детьми. Когда отец уезжал даже на несколько дней в командировку, мы с братом спорили из-за его подушки. Кто будет на нем спать. А мама разрешала этот спор тем, что один день подушка у брата, а другой - у меня) мама не очень поддерживала эти шутки.
Так что же было там, в письме? И что за фотокарточка была? Письмо было написано лечащим врачом моего отца, молодой русской женщиной. Адресованное моей матери в ней излагалась не столько внешняя «портретная характеристика» моего отца, сколько то, какой он верный муж и отличный семьянин, преданный отец. И эта женщина спрашивала у матери, чем и как она так крепко держит моего отца. Неужели красотой?.. И она видимо пожелала показать моей матери, что она тоже далеко не последняя и послала фотографию, где она так нежно обнимала моего отца.
- Дочка, в семье и в жизни всякое бывает, - пояснил мне отец. - Если бы твоя мама не была бы умной, мудрой, терпеливой женщиной, то в тот вечер все могло бы сложиться, не в нашу с ней пользу.Мы бы попросту разошлись, расстались бы. Ведь недаром говорят, если муж голова, то жена шея.
А мой психолог Светлана беспрерывно, нервно шагая из угла в угол все больше и больше убеждала меня, что лучше мне остаться одной, без семьи, потому что все мужики сволочи, и с их стороны не было и не будет никакой благодарности.
Подписаться на:
Комментарии к сообщению (Atom)
Комментариев нет:
Отправить комментарий