Я еще помню твой запах. Твой терпкий запах на своей пастели. Шуршащие простыни еще хранят его, а память, предательница, не хочет мне подыграть и забыть. Забыть тебя, наконец.
Ведь ты был, и этого не изменить. Белые простыни, тонкие едва слышные вздохи. Ты шептал. Боже, как умилял твой шепот. Едва слышный голос в этом смятении простыней напоминал легкий треск старых магнитол. Его не смоют капли времени.
И простыни.. эти простыни. Я часто вспоминаю тебя. И те ночи, когда влажные плечи прижимались к моей груди, когда я чувствовала каждый стук твоего сердца, когда каждый твой вздох переживала как маленькую жизнь.
А тот осенний парк. И пожелтевшие, но сухие, листья, под нашими телами. Жар, охвативший нас, не подпускал осень. В соитии двух наших тел все еще горел теплый август. И запах листвы.. я не верила сентябрю.
Но поверила времени. Где ты сейчас? Как тебе в твоем дождливом Лондоне?
Я не была в Лондоне. Но мне кажется, что если вдруг я все же туда приеду, я, несомненно, встречу тебя. Боинг и твое лицо в толпе встречающих - это мой Лондон.
А помнишь «нашу Москву»? Помнишь наши парки? И эти слова.. эти объятья?.
Джина Гэбина я слушаю по-прежнему Яне выброшу эти диски, я окуну их в пелену темной комнаты воспоминаний. Где-то рядом с твоим запахом и тобой, улыбающимся на моих простынях.
Время идет, а мое тело все еще хранит нежность рук твоих. Все еще помнит прикосновения, сводившие с ума.
И ты не думай. Что я сейчас одинока. Просто попробовав тебя, я не соглашаюсь на что-то меньшее. Вся эта мгла нерастраченных чувств, нежности и ласки в одном лице все еще будоражит память. А тело просит соответствий.
Я не могу свыкнуться с мыслью, что ты не повторишься в новом обличии. Что все это потеряно. Ведь все еще будет. Правда же? Все еще повторится. Путь иначе, пусть чужие руки будут прижимать мое тело к другому тебе. Но память больше не будет мучить позволит предаться безрассудству чувств. Позволит мне быть другим, не строя соответствий.
Позволит другим рукам, другим словам и чужому шепоту проникнуть в мой мир, в меня.
Путь только кто-нибудь прислушается ко мне как ты. Пусть услышит голос моего тела, как это умел сделать ты.
Иначе я не поверю всей этой прелести стихов, заученной как «комплимент на всякий случай в кармане пиджака».
И перестану шептать твое имя во сне.
Но ты не думай, я вовсе не одинока. Просто это осень. Осень, в которой нет тебя.
Снова осень, ранящая сильнее ножа вены и душу. Терзающая, как самый жесткий палач.
А эта скамейка в парке возле дома рождает образы, которые не возможно прогнать - она кажется пустой без нас тобой.
Но я найду тебе замену на эту осень, сменю адрес, чтоб в этот сентябрь не встречать на пути ту скамейку и тот парк, чтобы не слышать шорох листьев, притуплю боль или оставлю все как есть.
Обязательно. Если будет время.
Комментариев нет:
Отправить комментарий